Ronda alta

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Ronda alta

Meus passos
na rua escura.
No tropel de horas
mortas,
a lua, madura
de tempestades,
despeja
minha sombra
nas laterais
de prédios blindados.

Não vejo onde piso,
não sigo placas,
semáforos,
pedras portuguesas.

Vestido de amnésia,
chapéu borsalino,
bolsa a tiracolo
repleta de originais rejeitados,
espero um assassino
em cada esquina.

Espera e trajeto sem frutos;
minha sombra,
faca de caça bem alta,
me persegue como homicida.
regiamente pago pelos meus pecados.


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