“The imperfect is our paradise” – Wallace Stevens















The imperfect is our paradise” – Wallace Stevens

A poesia tem me chamado.
Finjo que não escuto.
Às vezes não falamos
a mesma língua
ou não dizemos nada
um ao outro.
E existe também o outro lado:
sempre que a procuro
a casa está vazia,
a luz acesa nos olhos,
cansados da demora,
almeja ser apagada
e o ar irrespirável
é um convite à retirada.
Tudo o que sobra
na noite em claro
são poemas que não deram certo
e dezenas,
dezenas de xícara de café.



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